Otro día cualquiera

Pues no me van a cortar el pie y, según su ojo clínico, el médico me dijo que podría ver la vuelta de la semifinal Barça-Madrid. Aparentemente son buenas noticias pero a mi me dejó cierto sabor agridulce. No es que hubiese querido tener un pie menos o que no me gustase el resultado del Madrid-Barça, pero no estoy contento. No sé si será porque después de una larga espera justo ahora me entregan el coche nuevo y  no estoy en condiciones de conducirlo o porque en la vuelta de la semifinal, en el Nou Camp, no estarán ni Pepe, ni Sergio Ramos, ni Mourinyo y eso le resta espectáculo al enfrentamiento: no habrá ni muertos ni lisiados como yo y no gozaremos de una pieza de vodevil como las que generosamente nos regala el entrenador portugués.   Sin poder estrenar el coche (en el sentido “conductal” de la palabra, no en el otro sentido que alguna puede estar pensando) y sin poder disfrutar de la “Belén Esteban” del fútbol mundial que es Josep Mourinyo, estoy algo bajo (y para colmo ahora se pone a llover)  Menos mal que he encontrado una nueva diversión con el “WhatsApp” que, si tengo ganas, ya contaré.

Un día cualquiera

Finalmente he decidido ir al médico por lo de la torcedura del tobillo. No es que me entusiasme pasarme por la consulta del traumatólogo (o de cualquier otra especialidad) pero no quiero quedarme cojo y con mi edad, si no te cuidas, corres ese riesgo. En realidad si vas al médico te expones a que te encuentre peor de lo que crees estar o te diagnostique alguna enfermedad que no esperas. Así que ya que he decidido visitar al doctor voy a ir preparado para que me corte el pie y me diga que me quedan cinco días de vida,  siete con suerte. Vamos lo justo para saber cuál es el resultado del partido de vuelta de la semifinal de la “champions” Barça-Madrid. Y si no voy a llegar le pediré, le suplicaré, le exigiré que me mantenga vivo, incluso artificialmente, pero no quiero viajar al “otro lado”  sin saber qué equipo llega a la final. No sabría de qué hablar en el más allá.

Deportes de riesgo

Llevo desde el viernes pasado con el tobillo dolorido e inmovilizado. Me lo torcí practicando deporte. No, no soy el de la foto que está volando en ala delta: una caída desde la distancia que está el piloto me hubiese supuesto la contractura de algo más que un tobillo. La cosa fue más simple: acababa realizar dicha foto y me puse a andar mientras guardaba la cámara en la funda. Fue entonces cuando me falló el pie y me puse a andar con el tobillo. Está visto que hacer dos cosas a la vez es un deporte de riesgo.

(Se oye -si pinchas- "Rayando el sol" por Maná. No olvidéis el traje de amianto)

Y el mar, desolado por tu ausencia, abordó la tierra para encontrarte...

Y el capullo floreció...

ADVERTENCIA:  ESTE VÍDEO ES PARA MAYORES DE EDAD PORQUE CONTIENE MATERIAL SENSIBLE. ABSTENTE DE PINCHAR EL PLAY SI NO TIENES ESA EDAD.

 

En las próximas semanas os iré contando el apasionante tema de la evolución de los capullos.

Disculpa para una desconocida que no llegará a leerla

(Se escucha "Ticket to ride"-Billete de vuelta- de The Beatles versionada por Carpenters, la mejor para mi)

Te sorprenderá  que te trate como desconocida habiéndote visto en varias ocasiones pero es que, a pesar de eso, sigues siendo para mí una extraña. Ese es el primer motivo y fundamental de mi disculpa, el no haberte  podido conocer a pesar de tus esfuerzos para que así fuese. Ha sido descortés por mi parte no corresponder a tus confidencias, a tu sinceridad, a tu descarnado atrevimiento con un poco, si quiera, interés por parte mía por ahondar en tus pensamientos, en tus sentimientos, en esa atracción tantas veces demostrada que sentías por mí. 

Lo siento tanto que escribo esta confesión haciéndola pública tratando de descargar con ello mi conciencia, haciendo testigo  al mundo de mi grosero proceder.  No sé si podré aquietarla porque sé que no la leerás: tu decepción te ha producido hartazgo, hartazgo de mí y te entiendo. Entiendo que el marcharme sin decir nada obligándote a un forzado silencio, satura el pensamiento en mil dudas que la simpleza de mi comportamiento no puede llegar a comprender. 

Lo siento, de veras, como también lamento el no haber contestado a tus correos llenos de preocupación por saber qué me había ocurrido. Sé que con un simple “Estoy bien” o respondiéndote el mensaje sin contenido hubieses tenido bastante, pero el orgullo y el aburrimiento que me producen las personas que conquisto, me lo impidieron. Ese mismo orgullo que interrumpió los “esemese” que contestaba a los tuyos llenos de ansiedad.  Quería que notases la indiferencia que tengo  hacia ti en vez de explicártela como lo hacen las personas que han pasado buenos momentos juntos. Ya te dije que soy algo primitivo en mis reacciones y opto por lo que me es más cómodo: largarme sin dar explicaciones. 

Sé que allí donde estés y aún no leyendo este escrito me perdonarás. Las personas como tú lo hacéis siempre a pesar del maltrato a que os someten. Esas personas que se asemejan a tiernos capullos como el que he visto crecer este fin de semana en mi jardín y que me recordó a tí: alegran  tanto que es una pena que se marchiten tan rápido. 

(Sin comentarios)

Volver a empezar

De una mujer recuerdo el primer beso, la primera caricia, la primera vez que hacemos el amor, las primeras palabras en las que intercambiamos sentimientos. Esos instantes permanecen siempre en mi memoria. Sin embargo nunca he sabido cual  fué, en una relación, el último beso, la última caricia, la última vez que hicimos el amor o las últimas palabras antes de que se hiciese el silencio entre nosotros. La desmemoria juega en este caso a mi favor y, tal vez por ella, sea por lo que me gusta tanto volver a empezar.

Vicios (revisados)

Fumé mucho y dejé de hacerlo de una manera radical.  Ni lo encuentro a faltar.

Bebí mucho y  abandoné la bebida  sin pestañear.  No lo echo de menos.

Amé mucho y a muchas mujeres.  Me abandonan una a una.

Hay vicios que no es bueno  dejarlos de golpe.

Yo también quiero ser independiente pero mi jefe no me deja

(Se escucha 'Parole, parole, parole' -Palabras, palabras, palabras- de Mina)

Hoy se celebra en Barcelona una consulta/referéndum/divertimento para saber si consideran los ciudadanos –de Barcelona y alrededores- que Catalunya/Cataluña debe ser un “estado de derecho, independiente, democrático y social, integrado en la Unión Europea”. Estas consultas iniciadas en diciembre de 2009 en Arenys de Mar y que se han ido celebrando en el Principado, tienen hoy su punto culminante y final en Barcelona. La participación en las anteriores consultas ha estado por debajo del 30%, una “heroicidad” dicen los partidarios de la celebración de la consulta/referéndum/divertimento teniendo en cuenta que han sido sufragados con dinero privado y no han contado con el soporte explícito del poder establecido. Un “fracaso” se alegran los detractores de la celebración de la consulta/referéndum/divertimento, porque, a diferencia de otros referéndums, han votado los mayores de 16 años (y no de 18 años como se establece constitucionalmente) y los inmigrantes aunque tuviesen la condición de ilegales. Heroicidad o fracaso las urnas arrojaron unos resultados por encima del 90% a favor del “si”, un 4% por el “no” y el resto, como siempre, “no sabe/no contesta”. 

Bien es cierto que el 90% es un porcentaje muy elevado de votos afirmativos, pero particularmente califico de “héroes” al otro 10% y, especialmente, a los del 4% que han votado “no” a la vista pública de sus vecinos (no ha existido privacidad de voto) y con el riesgo consiguiente de ser calificados como “botiflers” (traidores) por estos. Ya se sabe que quién está en contra de lo “políticamente correcto” es tildado directamente en este País de fascista. 

Mi voto en la consulta/referéndum/divertimento ha sido el “no voto” es decir, la abstención. No ha sido por todas las razones apuntadas anteriormente, no. De hecho he estado a punto de votar y de votar afirmativamente a la llamada “secesión” más por un estado de cabreo que por un idealismo nacionalista. Pero cuando me he dirigido al “chiringuito” de la votación donde un esforzado voluntario comprobaba D.N.I. a la vez que ayudaba a introducir la papeleta en la urna, me ha venido a la cabeza un “flash”, una descarga eléctrica que me ha hecho recular. He visto la imagen de Carod-Rovira, la de Puigcercós, la de Laporta, la de Uriel Bertrán, la de los palmeros del “no a la guerra que no sea de Zapatero”, la de los Pujol (estos son multitud) la de Mas, la de ¡¡Chacón!!... me he preguntado que, si alguna vez Catalunya fuera independiente corremos el peligro de que sean esos los que gobiernen porque los otros, los contrarios a la independencia, se habrían exiliado voluntariamente a la ancha Castilla. Y no me hace gracia. Así que esperaré a conseguir mi independencia para ser yo el que me ponga al frente del gobierno y reparta prebendas a amigos y aduladores. Mañana lunes se lo planteo a  mi jefe. Igual si le prometo una vicepresidencia hasta me deja.  

Estos dos se entienden mejor que nosotros (versión revisada)

 

(Se escucha a Jane Birkin y Serge Gaingsbourg cantando -no sé cómo- "Je t'aime, moi non plus" -Te amo, yo todavía más o así-)

Bulto nada sospechoso

Una conocida de “La Red” que ya está bordeando los cincuenta me comentaba, en un arranque de sinceridad, que ya estaba hasta las mismísimas de la memez que se va diciendo por ahí de que a las mujeres “no les importa el tamaño” del miembro viril, pene o polla de los varones. Decía que la mujer que contase eso mentía como una bellaca y que ella, las relaciones sexuales con las que más orgasmos había conseguido –escasas- habían sido con hombres bien armados. Ahora, me explicaba, no se andaba con tonterías a la hora de plantear la cuestión. Bueno, en realidad no era un planteamiento, sino un tocamiento o palpación exterior que le daba la medida de las posibilidades del macho aspirante a la cópula. Si la sobadura era satisfactoria en cuanto a compostura y mesura pasaba a la segunda fase del cortejo que consistía en enamorarse de él previa comprobación visual y ajuste del miembro en la “cueva de las satisfacciones”. Si, por el contrario el macho no daba la talla, pues sencillamente lo abandonaba sin más en la primera fase. No me aclaró si se apiadaba del “exaspirante” contándole que los motivos de la deserción eran que su polla era una talla XS y no una XXL.

En este momento no sé si expresar pesar o satisfacción por el comentario, lo que si recordaba cuando acabó de contarme sus preferencias –tal vez para animarme un poco- fue lo que me dijo hace algunos años una amante sevillana que tuve al respecto de la longitud del miembro: “Mi ‘arma’ en la cueva cabe lo que cabe y ya me dirás tú ´pa´ que quiero lo que sobra ¿’Pa’ que se constipe?”

No lo esperaba

No lo esperaba...
Pero tampoco esperaba el mar que me quisieras,
Ni esperó la lluvia que no nacieran flores
Aquella primavera extraña.
No lo esperaba; ni tú tampoco...
Y por eso dolió más,
Como duele despertar a un día brillante
Con el corazón herido,
Porque no tienes nada que vivir,
Ni quieres, ni sueñas con tenerlo
...y sin embargo te despiertas
y hay un sol que te deslumbra...
y te duele la mañana soleada
y el olor a primavera llega a desgarrarte.
No lo esperaba...
Y de repente eres una extraña,
Y quiero odiarte más de lo que te odio
Y quiero amarte más de lo que te amo
Y evito tus ojos...
Y evito que me importe evitarlos
Porque nada voy a encontrar en ellos,
Nada mientras te sienta tan lejos.
No lo esperaba...
Y aquí estamos:
Creyendo que nos amamos,
( como dos muertos).